Mon pied se posait sur le noir du pays dans cette cour d’école accolée à la maison Je repense à son odeur de goudron chaud et aux feuilles de ses arbres dans les saisons fraîches Grandir était ma seule occupation sous la prudence de mes huit ans Je sais que je n’ai rien gagné aux […]
Laisser la nuit boire le jour à la morsure du soleil !
Hector Bianciotti – Comme la trace de l’oiseau dans l’air (1999) « Était-il vieux, ce jour des au revoir, lorsque je quittai le pays, jadis, certain que ce serait pour toujours, ne l’avouant pas. Pour la première fois, devant l’un de ses enfants, elle avait éclaté en sanglots. J’étais revenu sur mes pas et, aussi pour […]
La part éphémère de chacun se délite Peu à peu la buée brouille le regard et la pensée se voile Ne reste que l’ombre de chaque particule une ombre fixe parce que nous le décidons parce que son idée même nous rassure Mais le tout finira par se fondre dans cette ouate incolore et […]
AURORE ET GEORGE, UNE VIE Deuxième moitié du XIXème siècle Une femme raconte son enfance, ses parents, sa vie de femme et d’écrivain. Fragments tirés des œuvres autobiographiques* de George Sand et réunis en une suite chronologique. *Histoire de ma vie, Impressions et Souvenirs, Un hiver à Majorque, Correspondance Lire … IRENE, EN APARTE Années 1950 […]
3 octobre … J’ai laissé passer les premiers jours de l’automne qui s’accrochent à septembre. Trop peu libre d’esprit. Même prendre un crayon et tracer quelques lignes sur les pages du carnet était impossible. Voilà le résultat quand l’été finit et se traîne en longues réflexions amères. Un été trop tout, émotions, chaleur, fatigue, trop […]
Quelque part une chapelle éventrée dé-visagée dé-vitraillée Des images de destruction et d’abandon indiscrètes et blessantes se lovent grossièrement sous la voûte absente Et en s’éloignant tristement on peut entendre un chant écorché monter de ce lieu profané
Septembre va se terminer, fermer la gueule de l’été pendant que les nuages s’amoncellent ici ou là, prêts à éclater au-dessus de quelque tête. Septembre est sale et méchant, tête de mule et ventre d’ingrat. Septembre n’a rien qui vaille la peine de s’y étendre. Sa couverture annonciatrice d’hiver est déjà tachée d’ombres. En quel […]