Comme un ruisseau de cailloux

Ecrire dans des draps blancs l’histoire maculée des générations passées. Se réécrire comme une lignée, une descendance dans son hérédité maladive ou bénéfique, dans ses habitudes et ses surprises. De génération de fils en fille, père, mère et rejetons plus ou moins avoués. Comment expliquer le présent, ce résultat écrasant sous des années, des décennies, des siècles d’inévitable poids. Chevelures poussées au vent de pays différents ou au souffle d’adresses inchangées, de lieux connus, de paysages et d’images identiques. Leurs odeurs entre d’autres reconnaissables, entre toutes imprégnées jusque dans les os des hommes, des femmes, des enfants. Alors, souvent ne jamais connaître la couleur d’un ciel nouveau, le goût d’une terre étrangère dans son âpreté incontournable, d’une terre même voisine. S’ancrer les deux pieds dans un sol sans espoir de changement ou sans volonté de découverte.

A la Recherche du Temps perdu !

La Recherche : un simple mot, pour trois mille pages.

Je les ai lues en m’astreignant à une lecture assidue, bien que pas toujours très minutieuse, le principal défi étant de venir à bout de ce roman hors normes. Et ainsi, au fil des sept tomes et du défilé des personnages, l’ensemble s’est laissé apprivoiser.

J’ai pu alors sentir le poids des réflexions, jusqu’à la conclusion qui énonce en règle définitive l’effet des souvenirs, réminiscences du passé que l’on croyait oublié. La sensation si connue de la Madeleine n’est pas la seule à permettre cette démonstration. Un bruit particulier, entendu un soir, rappelant un tintement lointain et enfoui, et c’est tout le Temps passé qui rejoint le creuset des émotions. Le secret d’un Temps retrouvé.