Le blog d'Annabelle Gral
Le blog d'Annabelle Gral
J’entends le crépitement du soleil qui bout sur les herbes Et elles s’enflamment quand la chaleur monte Je l’entends depuis l’enfance quand le lait brûlait dans la casserole en furieux débordement le long du fer chauffé à blanc J’entends le crépitement des voix de ces …
C’était la dernière journée du séjour. On avait choisi ce troisième musée dans notre pérégrination familiale dans la ville du Nord. On avait trainé nos semelles sur les trottoirs et arpenté de nombreuses salles, pas à la recherche de l’art à tout prix, mais pour …
Cinq textes, parus dans le n°97 de la revue Comme en Poésie, comme une « Météo intime »… Brûlante journée / plaquée au vent / et à ses poussières nomades // J’écoute les bruits / que seuls les insectes savent sauver / et je règle ma respiration …
Il est deux heures et demi après la nuit. Un nouveau jour monte, plus clair, plus large. Et ceux qui le suivront le seront, il le faut. Ouf ! le souffle me revient, la respiration s’élargit, poumons au beau fixe, œil acéré, oreille à l’affut …
Il m’arrive souvent de lancer mentalement ce que j’appelle le jeu de la mémoire muette. Passer très rapidement d’un souvenir à un autre, laissant l’esprit, les yeux, les oreilles reconstituer un moment vécu il y a longtemps. Ce jeu est difficile, comment puis-je être sûre …
Imaginons une naissance. Imaginons que le vrai spectacle soit cette naissance. Il faudra tant d’images pour la matérialiser, des couleurs et des gris faufilés de lumière. Imaginons que le bleu soit plus vraisemblable. Il aura un air de ciel pur ou simplement voilé de nimbes …
Il était resté à son bureau pour préparer les débats du lendemain. Il savait qu’il n’avait que cinq voix d’avance : il verrait bien le mois suivant s’il avait gagné son pari. En vrai politicien, il préférait suivre le cours de son époque. Il pensait en …
Je dis à Paul : – La terre est bleue d’effroi comme une orange sanguinolente. Il me répond : – Tu vois, l’extérieur fête l’hiver des couleurs. – Oui, à la lisière de l’année, les feuilles déjà ocres lentement se décomposent. – Je crains que la couleur …
