Une poupée de papier De papier déchiré Petite fille Rose brun Lutine comme un troll Elle chante et parle Ce sont mes cris Que j’entends

Le pinceau et les couleurs sont rangés dans le pot devant moi, pourtant rien n’est figé. Dans la tasse pleine infuse un liquide d’ombres et de fumée grise. Un dessin s’y fixe, mes yeux le décomposent comme une image au négatoscope. Et je me reconnais …

Un son aigu me poursuit, c’est le silence pourtant qui sonne dans l’interstice de mes osselets et du fond de ce pavillon pique claque et corrige le bruit de mes pas sur le sol entre les herbes noires que je fauche la nuit, alourdie d’un …