Le pur arrache la levée du jour avec ses dents mouille son dos sous les larmes du vent de la main et de la bouche il imagine son enfance en fait un autre jour il ouvre ses bras autour de l’arbre prêt à sombrer dans la forêt Le pur grignote son repas aux miettes des…
Elle vit, timide, un rien empêchée. Par je ne sais quels éléments… une atmosphère, la peur des fureurs, un parler trop vigoureux. Oui peut être tout cela. Elle reste souvent à demi cachée derrière sa bible défraîchie, les traits tirés par les veilles, nichée sous le porche de l’église proche, stoïque et réellement sage. Et…
La montagne sombre Une coupe de nuages pour chapeau Mon soupir aspiré dans un bruit d’orage Je vois passer le jour – la nuit les grands oiseaux blancs La peine toujours verrouillée
Et ce matin il y a eu ce courrier un recueil de poèmes mais qu’est ce donc que cette chose de papier où les mots sont bien ordonnés ils veulent raconter des souvenirs des angoisses des désirs on lit un poème par page et les pages les unes après les autres et puis finalement on…
Eh, toi ! Là-bas, loin Porté – emporté Balancé de l’aube au Nord Jeté à ton hasard Pourtant ourlé d’embruns de marée Si marqué Que ton visage – tes yeux Je les mire – je les navigue Toi si loin Déporté au-delà de mon cœur Pour un instant – pour toujours Happé par le vent…
Dis, Patrick, tu les aimes pas les Martin-Rungis ? C’est bien vrai que tu préfères les Montès ? Patrick ne répond pas. Il ne répond pas aux questions bêtes. Sa cousine Aline, c’est la championne des questions bêtes. Qu’est ce que ça peut bien lui faire qu’il préfère celui-ci ou celle-là. De toute façon, c’est elle qu’il…
A G. Sand Ancolies et mauves luisent et poussent dépôt incessant sur ce sol absent et cette terre brune La senteur du fumier en écharpe la verdure continue de montrer sa face vive crie et rit, jure et jubile sur le tapis de graminées et le talus de plumes riche des nourritures Laisser encore verdure…
Mon recueil COULEURS PIERRES vient de paraitre aux Editions ENCRES VIVES. Extrait : » Les champs usés dessinent de pauvres gerbiers sans clarté Les bourrasques et le froid noir brûlent les fascines où je me sens pauvre comme le peuple des garrigues et du vent C’est l’hiver végétal pris au piège des mottes de terre…
